Täglich belästigt

Im Real im Einkaufszentrum Saar-Basar. Eine Frau mit kurzen grauen Haaren (Messerschnitt) kommt auf mich zu. Sie stößt kurze Pfiffe aus, als hätte sie etwas verloren. Wie ein pfeifender Schlüsselfinder. Sie biegt in einen Gang ein und da steht ihr Mann. Sie hört auf zu pfeifen und redet mit ihm.

Vor dem Pudding-Regal steht eine junge Familie. Vater, Mutter und ein blondgelocktes Töchterchen, sechs oder sieben Jahre alt, das im Einkaufswagen sitzt. Es pfeift laut, während ich ein Päckchen Schokoladenpudding-Pulver aus dem Regal nehme.

Im Aldi im Saar-Basar. Ein Mann mittleren Alters, sonnengebleichte, strohblonde Haare, Schnurrbart in der gleichen Farbe, sieht mich an und pfeift laut.

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9 Uhr. Ich sitze in der Europa-Galerie auf einer Bank und esse eine Banane. Was mache ich hier eigentlich? Ach ja, ich war im Waschsalon und warte darauf, dass das Waschprogramm durchläuft. Die Putzfrau wischt die Bank neben mir ab. Scheiß-Job. Sie sieht hoffentlich, dass ich genauso arm bin wie sie und fühlt sich durch meine Anwesenheit nicht diskriminiert.
Was würde ich jetzt machen, wenn ich reich wäre? Das Gleiche. Zuhause sitzen, eine Banane essen und Wäsche in meiner eigenen Waschmaschine waschen. Ich habe noch nie eine neue Waschmaschine gekauft ... In der Etage unter mir stößt ein Mann drei laute, langgezogene, hohe Pfiffe aus. Sie klingen wie die Warnsignale eines Vogels.

Mittags in der Saarbahn. Ich denke an den Zirkoniaring, der bei abramo.de ausverkauft ist. Er war preiswert. Wo könnte ich jetzt einen Ring kaufen? Die Schmuckgeschäfte in Saarbrücken haben die Preise nicht gesenkt, obwohl der Goldpreis gefallen ist ... Hinter mir pfeift ein blonder Junge, ungefähr elf Jahre alt, schnell und laut düdeldadüdü.

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16:30 Uhr. Ich habe bei McDonalds einen Veggieburger gekauft. Das Restaurant ist überfüllt, deshalb esse ich draußen. Vor der Tür sitzen alkoholisierte junge Leute auf der Straße. Ein Mann steht auf und geht neben mir her. Er starrt den Burger in meiner Hand an und wiederholt mehrmals den Satz: "Scheiße, mir schmeckt's, ich ess es, scheiße, mir schmeckt's, ich ess es ...". Als ich nicht reagiere, sagt er "Scheiße, bleibt kalt" und lässt mich in Ruhe.

17 Uhr. Deutsch-Französischer Garten. Von einer Bank vor dem Imbiss-Lokal beobachte ich ein junges Paar. Der Mann fotografiert seine hübsche, langhaarige, langbeinige, blonde Freundin vor einem bunten Blumenbeet. Drei grotesk hässliche jugendliche Ausländer gehen vorbei. Ein großer Dünner, ein Mittelblonder und ein kleiner Fetter mit Bauch und Beinahe-Frauenbrüsten. Die Drei starren das Paar an. Der kleine Fette greift sich an den Penis und drückt darauf herum, während er die Frau weiter anglotzt.

20:15 Uhr. In der Viktoriastraße kommt mir ein kleiner glatzköpfiger Mann entgegen. Italiener? Er spuckt vor mir auf den Boden. "Und immer spucken", sage ich laut. "Ja!", antwortet er in quäkendem Ton, der wie das Quaken der Enten im Deutsch-Französischen Garten klingt. "Immer vor 'ner Frau ausspucken", rede ich weiter. "Ja!", quakt er zurück. "Das klappt doch prima". "Ja!".

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